Азарон тяжело взлетает на самый верх стеллажей. Гигантское черное перо падает и протыкает насквозь один из столов. Именно туда ты и садишься. Молчаливый библиотекарь приносит тебе старую потрепанную книгу с полустертыми буквами. Ты проводишь пальцем по корешку и читаешь название, затем окрываешь и погружаешься  в чтение... Понимаешь, что нифига не знаешь древнего языка, и уже хочешь захлопнуть в ярости несчастную книгу, как из нее выпадает листочек. Исписанный мелким почерком, но буквы кажутся знакомыми...

Сюжет:

Жили-Были... Не, не то... В одном королевстве... Да какое к черту королевство?!
В общем, с древнейших времен существовала на бренной земле иная действительность. Люди называли ее сказочной, потому что то, что в ней происходило, было мало понятно для нормального человека. Ну и совершенно естественно для ребенка. Да, Сказка любила детей, ведь они так просты и естественны, и ненавидела взрослых, которые всячески пытались отрицать ее существование. Все существующие в мире сказки для детей – лишь слабое отражение, описание одного малюсенького кусочка времени и пространства.
И кстати, посмею напомнить, что раньше сказки никогда не писались для детей. Они были своеобразным наставлением, предупреждением, мрачным и жестоким. И лишь некоторые выросшие дети, почуяв несправедливость, исправляли как могли это досадное положение вещей. А стоило ли?
Люди постоянно попадали в сказочную действительность. Но немногие возвращались обратно. Неверующие люди гибли в пастях драконов с полнейшим недоумением в глазах и возгласом на устах: «Этого не может быть!», а поверившие в чудо оставались тут навсегда, постепенно сливаясь с окружающим миром. Или же возвращались домой и жили до конца своих дней, потерянные и несчастные.
Я отношусь к последнему типу. Меня жестоко выдернули из Сказки и поселили в другом теле. Много лет я жила в тени, но потом стала набирать силу. И смогла вернуться. Но я стала другой. Более жесткой, циничной, психопатичной и совсем уже не той маленькой Алисой в Стране чудес. Я вернулась другой. Я дома. Но дом мой изменился вместе со мной...
Произошел взрыв, точнее серия взрывов. В один прекрасный день тысячи разрушительных взрывов прогремели по всему сказочному пространству. Изменился не только внешний вид, но и сама суть...
Сказка стала жестокой. Выживали лишь сильнейшие. Обитателям пришлось менять свой характер и свои привычки, им предстояло решать каждый день – приспособиться или сдохнуть. А почему? Да потому что дети стали жестокими. Утратили веру в чудеса. И помогли им в этом взрослые. Сказка умирает. Она слетела с катушек, мучаясь в беспомощности. Она хватает людей и выдергивает из реальности совершенно произвольно, не отдавая отчет в своих действиях. Сказочный мир разделился на два лагеря. Первые считают, что нужно открыться для людей, пока не поздно, чтобы спасти веру в чудеса и саму Сказку. Они назвали себя Проповедники. Вторые думают, что единственный путь к спасению – навсегда закрыться от людей, заколотить наглухо все входы и выходы, установить диктатуру и лишь тогда все будут жить долго и счастливо. Они  назвали себя Инквизицией.
Конечно, есть еще и индивидуалисты. Ярые и яркие. Что исключительно на своей стороне. Которые сами решают, как быть и что делать. Например, я. Я всегда в курсе, что и где происходит. Я всегда на месте событий – умирает ли кто из обитателей, или исчезает целый кусок Сказки. Реаниматор.
И есть еще люди, которых занесло в сказку. Которым главное – выжить. Дорога из желтого кирпича не приветливо раскинется перед путником, а рассыплется колдобинами и волчьими ямами, да и заведет в болото. Местные жители не всегда приветливо приютят непрошенного гостя, они могут не менее приветливо встретить его с факелами и вилами.
Сказка изменилась. Все изменилось. И ты. Кто ты на этой войне?